С позволения автора, выкладываю эту красоту )))

16.01.2012 в 19:03

Пишет  перечисляй мои улыбки:

Ты смеялся, не верил в сказки,
укрывал нас двоих плащом.
Мне хотелось от этой ласки
целоваться еще и еще,
не смотреть на часы, не думать,
что ты скоро уедешь в даль.
Я хотела следы напутать,
чтобы нас не нашел февраль,
чтоб потом не писать на сайтах:
" Я здесь жду тебя" -*текст неточен.
И опять добавлять печально:
" Если честно, скучаю. Очень".

@темы: Стихи, ©

---

20.12.2011 в 21:00

Пишет  H2S04.:

***
Один не разберёт, чем пахнут розы…
Другой из горьких трав добудет мёд,
Дай хлеба одному — навек запомнит…
Другому жизнь пожертвуй — не поймёт

***
Я умею держать ровно спину. И давно уж не верю словам:
«Я тебя никогда не покину. Я тебя никому не отдам».
Обещаний пустых паутину… Обрываю, не веря словам…
Кто кричал «Не покину» — покинул… Предал тот, кто твердил «Не предам».

@темы: Стихи, ©

---

14.12.2011 в 11:56

Пишет  Benidikt:

Можно по кому-то скучать..

И молча можно по кому-то безумно скучать, и крича.
Но толку от этого, как всегда, ничтожно мало.
В толпе серой массы его черты безуспешно храня,
Пытаешься образ собрать и, конечно, начать все сначала.

И тихо можно по кому-то скучать, и навзрыд.

И тихо можно по кому-то скучать, и навзрыд.
Так громко, безудержно, только в ночи перед небом.
Ты ищешь алмаз всё, но он безнадежно разбит.
Не склеить его, не собрать теперь даже «моментом».

И слепо можно по кому-то скучать, и смотря
На звезды, что, кажется, скоро дорогу укажут.
Дорогу туда, где он прячет себя от тебя,
Дорогу, с которой вдруг все указатели смажет.

И чувствуя можно по кому-то безумно скучать, и без чувств.
По свету скитаясь, по миру лишь в поисках чуда.
Проблема не в том, что его больше нет, не вернуть.
Беда твоя в том, что все время твердишь: «Никогда не забуду..»

(с) Лолита Шелегова

@темы: Стихи, ©

---

На злобу дня??? )))

11.12.2011 в 12:25

Пишет  перечисляй мои улыбки:

Она пишет ему :"Ты знаешь, к тебе хочу.
Тут горячий кофе меня обжигает яро.
Я устла быть сильной, хочу к твоему плечу
прижиматься сильнее, лежа под одеялом.

Здесь же каждый второй желает ко мне в судьбу,
улыбается мило, приносит цветы и курит.
Силуэты тебя видятся мне в дыму,
а в сердечной степи опять снеговые бури.

Я лечусь иногда присланным мне "Привет",
тем, что ты не забыл и чуточку все же помнишь.
Без тебя в моей жизни серый-любимый цвет.
Есть к тебе одна просьба, думаю, ты исполнишь.

Я билеты купила, сегодня же мой отъезд.
И прошу тебя, милый, меня не искать, не надо.
Ты же знаешь,что я "Одна из..." из твоих невест,
и, пока я тут плачусь, с тобою другая рядом..."

И она без жалости жмет на "отправить" молча.
В чемодане три вещи: сборник ее стихов,
пачка кента, дневник, в котором поставлена точка,
после слов: "Вот и все. Это была любовь".

Телефон отключая, движется к лифту смело,
у нее теперь к прошлой жизни иммунитет.
Вот она на вокзале.(Как и сама хотела)
Отдает проводнице паспорт и свой билет.
____

Он бежит через город, звОнит и пишет ей,
но опять:"Абонет не доступен. Попробуй позже"
На вокзале он ищет одну из толпы людей,
только ветер холодный и дрожь пробегают по коже.

Обойдя все вагоны, пройдя через сотни лиц,
обернувшись случаянно к вывеске "Лавка писем",
он узнает ее по взмаху густых ресниц,
ту, которая ждет его здесь и пишет.

@темы: Стихи, ©

---

23.07.2011 в 21:02

Пишет  *Черная кошка*:

не знаю было нет, но стих классный))
Знаешь, мама, от него искрится воздух.
Он смеётся, а в глазах танцуют черти.
Знаешь, мама, он порой вполне серьёзно
Говорит, что хочет моей смерти.
Знаешь, мама, его кожа пахнет силой.
Он целует и зовет своей принцессой.
Я не верю, до меня их столько было.
Знаешь, мама, про таких твердят повеса.
Знаешь, мама, от него так веет ими,
Иногда еще звонят, он отвечает.
Знаешь, мама, он не любит моё имя -
У него четыре разных ( так бывает).
Знаешь, мама, он не верит в гороскопы.
Верит в бога и в себя и ищет знаки.
Знаешь, мама, он по-своему жестокий,
Но к нему идут и кошки, и собаки.
Знаешь, мама, у него все тело в шрамах.
Я боюсь спросить откуда, вдруг ответит.
Знаешь, мама, он до тупости упрямый -
Он танцует нА спор степ на парапете.
Знаешь, мама, у него стальные нервы...
Я сама гуляю с ним по краю...
Мама, мама, я люблю его, наверно,
- А за что?
- Не знаю, мама,я не знаю...

@темы: Стихи, ©

---

02.12.2010 в 15:44

Пишет  Геспера Старки:

Остаточные явления
ну все уже: шепоток, белый шум, пустяк.
едва уловимый, тлеющий, невесомый.
звонка его ждешь не всем существом, а так
одной предательской хромосомой.
скучаешь, но глуше, вывернув звук к нулю.
как с краю игла слегка шипит по винилу.
все выдохнула, распутала, извинила,
но ручку берешь, расписываешь уныло –
и там,
на изнанке чека
«люблюлюблю».

(В. Полозкова)

@темы: Стихи, ©

---

26.09.2010 в 00:08

Пишет  ВпередНогами:

.."теперь не умирают от любви" -
эпоха трезвости, расчета, недотраха,
и стойкость антител в крови
за "завтра" не внушает страха.

врачи распущены; уже не жмут плечами,
таблетки съедены, отключен телефон,
гемоглобин, устойчивый в начале,
проверку временем проходит и потом.

эпоха стойкости, разрухи, дневников
не стоит сил, иллюзий, теплых лет,
и тот, кто прежде был далёк -
того, увы, на свете. больше. нет.

@темы: Стихи

---

23.06.2010 в 01:08

Пишет  ksyutaveter:

Растает...И в детские голоса
Свой щебет вплетут воробьи...
У мальчика будут твои глаза,
А губы будут мои.

Он с нами пройдет по разным краям,
В пути собирая мечты,
Он будет дороги любить как я
И книги любить - как ты.

Он вырастет,станет в футбол играть,
Порывист и угловат,
Он будет моей улыбкой встречать
Твой восторженный взгляд.

Когда-нибудь,после суровой зимы,
Он сам зашагает вперед.
Он многое сделает так как мы,
А многое - наоборот.

В нем будет закалка твоя и моя,
Твои и мои черты...
И все же он будет лучше чем я,
И даже лучше чем ты!

(c) автора к сожалению не знаю, но мне показалось, что это очень красивое стихотворение, с учетом того, что впервые моя подруга услышала его из уст молодого человека

@темы: Стихи

---

23.01.2010 в 03:46

Пишет  Kris92:

Он приходит...
Он приходит, когда у тебя потолок заплёван.
Он приходит, когда ты готова убить любого,
Кто напомнит тебе о времени года\суток,
Он приходит, когда забываешь, как бьют посуду,

Потому что в твоих стаканах утихли бури.
Он всегда не в себе, он смеётся и много курит,
Он слегка утомлён бесконечными after-party..
И глаза у него такие, что можно спятить.

Он приходит, и ты забываешь про сон и пищу.
Он не ищет любви, он давно ничего не ищет.
Он садится напротив, гитару берёт и разом
Твоя жизнь накрывается медным гремучим тазом.

Это мальчик «пиздец», это мальчик «сушите-вёсла»,
Это мальчик «плевать-я-хотел-что-случится-после»,
Это мальчик «сегодня-здесь-завтра-в-Амстердаме»,
Это мальчик «шизофрения-не-за-горами».

У него то пожар, то потоп, то медные трубы,
Он бывает пронзительно нежным, но чаще грубым.
Он молчит, запивает твои откровенья чаем,
Выгибается раненым тигром, когда кончает.

Он целует твою ладонь, говорит "спасибо",
Ты встаёшь на дыбы, ты как будто висишь на дыбе.
Он уходит, и ты сползаешь по стенке на пол,
Опрокинув стаканчик ядрёных сердечных капель.

Он уходит, и ты понимаешь, что это финиш,
Собираешь себя по частям и опять половинишь,
Четвертуешь, рыдаешь, роняешь себя с балкона,
Каменеешь у зеркала, как Медуза Горгона.

Это мальчик «привет», это мальчик «какая-жалость»,
Это мальчик «я-не-припомню-где-мы-встречались»,
Это мальчик «таких-не-любят-таких-стреляют»,
Это мальчик «пиздец».
Ты жива ещё?
поздравляю.

@темы: Стихи

---

Чужой

Пусто. Ни противостоянья,
Ни истерик,ни кастаньет.
Послевкусие расставанья.
Состояние
Расстоянья -
Было, билось - и больше нет.

Скучно. Мрачно. Без приключений.
Ни печали, ни палачей.
Случай. Встреча морских течений.
Помолчали - и стал ничей.

Жаль. Безжизненно, безнадежно.
Сжато, сожрано рыжей ржой.
Жутко женско и односложно:
Был так нужен,
А стал
Чужой.

6 августа 2003
Вера Полозкова

@темы: Стихи

---

Вера Полозкова

А где я? Я дома, в коме, зиме и яме.
Мурлыкаю в ванной медленно Only you,
Пишу себе планы, тут же на них плюю;
А кожа сидит на креме как на клею
И, если не мазать, сходит с тебя слоями.

А он где? Никто не знает; по веществу ведь
Он ветер; за гранью; без вести; вне игры.
Пусть солнце бесстыдно лижет ему вихры,
Пусть он устает от женщин и от жары, -
Его, по большому счету, не существует.

Ведь, собственно, проходимцы тем и бесценны.
Он снится мне между часом и десятью;
Хохочет с биллбордов; лезет ко мне в статью.
Таджики – как саундтрек к моему нытью –
В соседней квартире гулко ломают стены.

Такая болезнь хоть раз, но бывает с каждым:
Я думала: я забыла сказать о важном,
Я вывернусь, я сбегу, полечу в багажном,
Туда же, все с той же бирочкой на руке.
Я думала: я ворвусь и скажу: porque?!..

Но Отче грустит над очередью к реке,
В которую никого не пускает дважды.

@темы: Стихи

---

12.04.2010 в 13:37

Пишет  Нана Осаки:

Она ни петь, ни плакать не умела,
Она как птица легкая жила,
И, словно птица, маленькое тело,
Вздохнув, моим объятьям отдала.

Но в горький час блаженного бессилья,
Когда тела и души сплетены,
Я чувствовал, как прорастают крылья
И звездный холод льется вдоль спины.

Уже дыша предчувствием разлуки,
В певучем, колыхнувшемся саду,
Я в милые беспомощные руки
Всю жизнь мою, как яблоко, кладу.

В. Рождественский, 1922.

@темы: Стихи

---

На злобу дня...

08.03.2010 в 21:51

Пишет  ~Кареглазка~:

Мама мне сказала – «ты порочная».
Мама мне сказала – «ты игривая».
Ты б гордилась мама, лучше дочкою.
Дочка, говорят, твоя — красивая.
Мама мне сказала – «ты доступная».
Ты не слушала бы, мама, нарекания,
Дочь твоя бывает неприступною,
Дочь твоя не верит обещаниям.
Пусть кому-то где-то как-то нравилась,
Целовалась до изнеможения…
Дочь твоя играет не по правилам,
В ночь летит, не чувствуя скольжения.
Мама, ты не веришь, а я – сильная!
Я упрямая и закалённая!
Поцелуи – те, что не сосчитаны,
Не сменяю на слова учтённые.
Мама обо мне не беспокоится.
Мама говорит, что я порочная.
…Под глазами тени от бессонницы…
Я устала, мама. Я – непрочная.(с)

@темы: Стихи, Мысль дня

---

07.03.2010 в 13:35

Пишет  scandalistka:

Полпачки Кента,вот так с размаху,
Вдыхать.И кольцами выше,выше,
Послать никчемное утро нах*й
Тебя не видеть,не знать,не слышать.
Одна таблека спасает душу.
Звенят слова по немытым чашкам...
Молчи,ведь я не умею слушать,
А тихо - это не так уж страшно.
А 20- это не так уж много.
Какая дура?Причем тут годы?
Я так устала в душе от смога...
К чертям послать бы свою свободу!
И так по-женски спуститься низко,
И так по-детски бояться крови...
Какой ты к черту родной и близкий,
Когда калечишь на каждом слове...

@темы: Стихи

---

- Владычица, дадите ли ответ?
Вот мой вопрос... Все смерть поглотит пастью.
Умрем: я - скоро, вы - чрез много лет.
(Ведь к жизни не подвержен я пристрастью;
Затем, что к вам горю напрасной страстью.)
Умрет ли и любовь за нами вслед?
Мир будет предан хланому ненастью?
- О нет, Тибо! Любовь бессмертна. Нет!
Вы шутите, страша такой напастью...
Но коль умрем мы с вами (да, к несчастью),
Любовь, как прежде, будет мучить свет
И прежней в мире пользоваться властью.

Из любовной лирики Тибо,
графа Шампанского, XIII в.

@темы: Стихи, Мысль дня, Интересное чтиво